Cuando mi padre sacó su mano a pasear

Como he dicho en otras entradas o comentarios, no estoy a favor de la violencia, aunque estoy de acuerdo, en que hay veces, que nada hace más efecto que un cachete a tiempo.
Os voy a contar lo que me pasó a mi, a modo de anécdota, para que veáis por qué lo digo.
No soy muy buena con las fechas, pero me operaron de apendicitis siendo una cria.
Creo que tendría unos 12 o 13 años.
En urgencias, cuando me dijeron que tenían que operarme YA, quería morirme. Me imaginaba al cirujano con un cuchillo jamonero abriendome la barriga, para sacarme ese asqueroso trozo de tripa que se había inflamado y no podía parar de gritar y llorar.
Tengo una prima, Sonia, que por aquel entonces trabaja en Cabueñes. Es enfermera, supervisora de planta.
Gracias a su eficacia pudieron operarme rapidamente y evitar la peritonitis.
La hice prometer que no me dejaría sóla en el quirófano (aunque aquel no era su trabajo) y me despedí llorando de mi hermano y mis padres pensando que había llegado mi hora y nunca volvería a verlos.
Todo ésto, como ya dije, montando un show impresionante.
Era una niña y no pensaba racionalmente.
La cuestión es que me operaron, y como supongo que sabréis, después de la operación te llevan a una sala de reanimación para esperar a que despiertes de la anestesia.
Cada cuerpo actúa de una manera diferente al despertar, por eso lo de llevarte allí.
La cuestión es que por diferentes motivos, Sonia mandó que me llevasen a la habitación directamente sin pasar por aquella sala.
Mi reacción al despertar fue repetir exactamente y de la misma manera todo lo que había dicho antes de entrar al quirófano.
Volvi a montar el número, gritando y llorando que no me abriesen!!!!!
Pero ya estaba operada y encima estaba en la habitación con otras 2 chicas que tenían que aguantar gratuitamente aquel numerito.
Recuerdo que mi madre me decía que ya estaba operada, que estaba bien, que ya había pasado todo, pero yo seguía con las mismas.
Era tal el espectáculo, que mi padre se cansó de que mi madre razonase conmigo inutilmente y entró en la habitación y me plantó un bofetón que fue el mejor sedante que pudieron administrarme.
Os diré que ni siquiera lloré. Era la primera vez que mi padre me ponía una mano encima (supongo que de pequeñina algún cachete me caería, pero este es el primero y último que recuerdo).
No me dolió el bofetón. Me quedé fría. Por supuesto me enfadé con él,  momentaneamente claro está, y me calmé.
Como yo era muy "valiente" y no quería mear la puñetera anestesia en la cuña, le dije a mi madre que me ayudase a ir al baño....
Menudo susto que llevé. Tenía una gasa tapando la herida, pero el apósito que me habían puesto sujentándola, era transparente y daba la impresión de que tenía la carne quemada.
Los gritos volvieron: me han quemado!!!! por qué habéis dejado que me quemen!!!!
Y mi madre, la pobre diciéndome: es solo una especie de tirita tranparente, no pasa nada.
Salí indignada del baño, dispuesta a seguir increpando, pero en cuanto vi a mi padre, pense: ostia calla, que te va a caer otra!!!!!!
Podían haber razonado conmigo lo que hubiesen querido, pero no les hubiese servido de nada.
Hoy solo tengo que agradecer a mi padre aquel bofetón (que se que le dolió a él más que a mi), porque evitó que siguiese molestando a mis convalencientes compañeras y también que siguiese haciendo el ridículo.

Es sólo una pequeña anecdota, seguro que os reíreis un montón como hago yo ahora mismo, pero qué mal lo pasé en el momento.

No creo que Sonia llegue a leer ésto, pero si lo hace, quiero agradecerle de corazón el mal trago que pasó entrando conmigo al quirófano y viendo aquella tripa a punto de explotar.
Y por supuesto a mis padres, que siempre están ahí cuando me pongo malita.

Sabéis algo curioso, para que veais como los niños tenemos una percepción extraña de las cosas.
Todos sabéis como son las camas de hospital, bastante altas, para que cuando te curan o te hacen la cama, las enfermeras no acaben con los riñones destrozados.
Cuando salí de allí y llegue a casa, en mi habitación había dos camitas de 90cm, y un poco asombrada le pregunté a mi madre que por qué le habían cortado las patas a las camas!!!!! Por supuesto no lo habían hecho......